Gli impegni di solito si programmano, altre volte capita che all'ultimo si infilino nell'organizzazione familiare orari e mete particolari, difficili, ma non impossibili, perché alle madri nulla resta da affrontare se non il miracolo!
E allora capita di doversi armare di santa pazienza, calzettoni di lana, sciarpa, berretto, felpa, felpone e magari uno scafandro per salire sugli spalti in pieno inverno a meno due e assistere alla partita, tutta quanta, sacrosanti settanta minuti di tiri, rimpalli, corse da destra a sinistra e ritorno, più il recupero e la pausa.
Qualche povera donna non si capacita della porta avversaria o di casa, quale sarà l'arbitro - pure lui sbarbatello e menomale che indossa maglia fucsia o azzurra, distinguibile - chi ha fischiato?
E le regole, ne vogliamo parlare? Rigore, rimessa laterale, calcio d'angolo, barriera, fuorigioco... Ma perché non è rimasto legato alle Lego? Qualcuna batte le mani senza sapere bene il motivo, altre perdono il conto delle reti, i nomi dei ragazzi più o meno si conoscono, ma abbinarli al numero della maglia diventa difficile.
E quando gli uomini commentano di azioni, schemi e punti in classifica, le donne si raccontano le ricette, si lamentano dei panni abbandonati sulla sedia o tra i giri della lavatrice; i maschi si infervorano per un fallo subito, lanciano qualche parolaccia, le femmine si preoccupano, mettono le mani in preghiera e urlano all'allenatore di informarsi sulle condizioni fisiche.
Difficilmente perdono le staffe, ma se si tocca il cucciolo di casa...
Madri, servizio taxi, doccia veloce dai...
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