Mancano pochi giorni al mio compleanno, ultimo anno della decade e poi la svolta.
Ci penso spesso e intensamente al traguardo, alla maturità, alla posizione alta di esperienza e credo proprio di aver raggiunto quel particolare stato di... che mi permetta di parlare senza essere interrotta, esprimere un giudizio serio e non avventato, scrivere con gusto e sensibilità e, soprattutto, diventare una scrittrice famosa, una da interpellare, convocare nei convegni e nelle tavole rotonde, una che scrive pezzi coraggiosi e profondi sui giornali.
Invece non è così. No.
Mi rendo conto passo dopo passo che non posso scrivere quanto realmente sento di un'opera teatrale, di uno spettacolo pubblico, di un comportamento che ritengo scorretto, di un rapporto che si sta incrinando, di un'eleganza sparita, di un'onestà dimenticata, di una persona che ha promesso e mai mantenuto.
Viviamo in comunità, sotto lo stesso cielo, frequentando stessi posti e luoghi pubblici, teniamo famiglia e i figli non devono pagare le colpe dei genitori, la sincerità non sempre viene premiata, bisogna anche glissare, perdonare, sorvolare, fingere di non aver visto ascoltato letto.
Quindi ancora non posso affermare quanto sono rimasta male quel giorno ad ascoltare il messaggio vocale in cui mi si rifiutava l'aiuto chiesto a cuore aperto; quanto ho pianto per essere stata esclusa; quanto ho riflettuto sulla frase che mi è stata recapitata per sbaglio e poi quella persona ha messo una pezza peggiore del foro; quanto ho atteso un invito mai arrivato; quanto mi sono sentita fuori luogo ad ascoltare certe battute meschine e sentenze banali.
Posso però diventare una persona migliore, ho molta strada da percorrere; posso eclissarmi, in disparte, cercare di sparire dalla vista di alcuni; posso attendere di essere cercata io una buona volta; posso imparare un mestiere; posso immedesimarmi nei libri che leggo e fuggire la quotidianità.
Potrei anche smettere di scrivere.
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